Crimée : panique à bord
- La rédaction
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Sous escorte militaire, évacuation du camp de vacances pour enfants "Artek" en Crimée occupée, le 22 juin 2026.
Quand le célèbre camp Artek ferme ses portes et renvoie les enfants chez eux, c’est toute la fiction d’une Crimée « paisible » qui s’effondre : la péninsule‑vitrine de Moscou devient le symbole d’une guerre qui atteint jusqu'aux colonies de vacances. Pendant ce temps, un député russe opposé à la guerre écope de sept ans de prison.
les humanités, ça n'est pas pareil.
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La Crimée, que Moscou promettait depuis dix ans comme vitrine de sa puissance retrouvée, ressemble ces jours-ci à un laboratoire de panique collective à ciel ouvert. Sur les routes de Sébastopol à Eupatoria, les colonnes de voitures s’allongent devant des stations-service fermées ou à sec, quand elles n’ont pas été purement et simplement réquisitionnées par les autorités d’occupation. En quelques semaines, la péninsule annexée est passée du tourisme de masse au rationnement généralisé : essence introuvable, coupons de carburant comme en temps de guerre, files d’attente qui s’étirent à l’aube, et désormais suspension totale de la vente de carburant pour la population civile.
La scène se répète dans toute la Crimée : panneaux « pas de carburant » accrochés aux pompes, barrages improvisés sur les axes principaux, convois militaires qui doublent des automobilistes ralentis par la pénurie. Sous pression, le chef installé par Moscou, Sergueï Aksionov, a annoncé le 21 juin la suspension de la vente de carburant dans l’ensemble des stations-service, réservant les derniers stocks aux services de l’État et aux forces de sécurité. L’économie de guerre, que le Kremlin voulait tenir à distance du quotidien des vacanciers, s’invite brutalement dans le paysage : les autorités parlent de « difficultés temporaires », mais reconnaissent travailler en urgence à « résoudre » le problème d’approvisionnement.
Kyiv revendique une campagne méthodique de frappes de drones visant les terminaux pétroliers, les camions-citernes et les deux grandes voies terrestres d’approvisionnement de la péninsule, du détroit de Kertch au corridor « Novorossiya ». En avril déjà, le terminal pétrolier de Feodosia avait été touché, obligeant Moscou à revoir ses routes et à interrompre les barges qui alimentaient la région.
« La Crimée est devenue une île sous blocus », écrit André Markowicz sur Facebook (ici). « La disparition de l’essence a d’ores et déjà des conséquences très claires. La région vit sous couvre-feu. Tout doit être fermé à huit heures du soir, il n’y a pas d’éclairage public pendant la nuit, – je ne vais pas énumérer toutes les mesures prises, mais l’effet est limpide : soudain, en l’espace de, quoi, un ou deux mois, ce qui est arrivé pour l’ensemble de la population de la Crimée, c’est la guerre. Et une guerre dont tout le monde comprend qu’elle sera très très sérieuse ».
Un signe de plus, fort intéressant, de ce « panique à bord » touche l’un des symboles les plus puissants de la présence russe en Crimée, les colonies de vacances pour enfants. Le 22 juin, Sergueï Aksionov, le « chef » nommé par Moscou, a soudain annoncé la suspension, jusqu’au 1er septembre, de toute réservation et de tout accueil de groupes d’enfants dans les camps de la péninsule, y compris Artek, vitrine historique de l’URSS puis de la Russie en matière de loisirs et de patriotisme juvénile. Le prétexte officiel – « garantir la sécurité publique » dans une situation jugée « compliquée » – ne masque qu’à moitié la réalité : pénurie de carburant, coupures d’électricité, frappes de drones ukrainiens quasi quotidiennes, et une logistique à bout de souffle.
Derrière la formule technocratique se dessine un chaos très concret : des bus remplis d’adolescents, partis de régions éloignées, sont arrêtés à Kertch, parfois en pleine chaleur, dans l’attente d’instructions qui ne viennent pas. Des groupes sont renvoyés vers leurs villes d’origine, d’autres sont déroutés vers des camps de Krasnodar, certains enfants arrivent tout de même à Artek avant d’être très vite informés qu’ils seront évacués selon une mystérieuse « planification ». Sur les réseaux sociaux russes, les témoignages de mères et de pères se multiplient – rapportés par le site du magazine russe «Вокруг света» («Autour du monde»), ici – : journées entières sans repas correct, impossibilité de joindre son enfant, nuits improvisées dans des collèges à Kertch, et surtout la sensation d’un voyage absurde, où l’on traverse la Russie pendant trois jours pour finalement être refoulé à l’entrée du camp.
« Vous êtes au courant du prix de la route depuis les régions éloignées jusqu’à la Crimée ? », s’indigne une mère, rappelant que certains parents ont consacré leurs dernières économies à des billets à plus de 90 000 roubles (un peu plus de 1 000 €) pour un aller‑retour depuis la Sibérie. Beaucoup soulignent que ce séjour, censé être une récompense pour de bons résultats scolaires ou des victoires en concours, se transforme en épreuve : trois heures d’attente sur le bitume brûlant à Kertch, puis un demi‑trajet vers Simferopol avant d’être brutalement renvoyés en arrière, sans explication crédible.
En juin 2024, deux combattants de “l’opération militaire spéciale” donnent une “conférence” au camp "Artek".
Photo issue de l'enquête publiée par les humanités en février 2026.
Ces témoignages ne concernent que les enfants des familles russes. Mais le camp Artek, dont on avait longuement parlé dans notre enquête sur "la Crimée, laboratoire génocidaire" publiée en février 2026 (ici) est aussi connu pour avoir été une plaque tournante du trafic d’enfants déportés d’Ukraine. Et il n’est pas le seul, en Crimée occupée. Il est impossible, à ce stade, de savoir précisément, combien d’enfants ukrainiens sont concernés par ces évacuations et quelle sera leur nouvelle destination sous contrainte.
J.M. A
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Sept ans de prison pour un député russe opposé à la guerre
Maxim Kruglov, lors d'une comparution en février 2026. Photo Novaya Gazeta
En Russie, pendant ce temps, la répression de toute opposition à la guerre en Ukraine se poursuit, et vise désormais l’un des rares partis encore officiellement autorisés à défendre un cessez‑le‑feu : Iabloko, parti politique libéral‑démocrate. Hier, 24 juin 2026, un tribunal de Moscou a condamné à sept ans de prison Maxim Kruglov, 39 ans, député de la capitale et vice‑président du parti, pour deux messages publiés sur Telegram en 2022, où il évoquait les victimes civiles en Ukraine et les exécutions de Boutcha. Les autorités l’accusent de propager des « fausses informations » sur l’armée russe, un chef d’inculpation devenu l’un des principaux instruments de la criminalisation du discours anti‑guerre.
Pour Iabloko, qui prévoit malgré tout de participer aux législatives de septembre 2026 avec le slogan « Pour la paix et la liberté », cette condamnation s’inscrit dans une offensive plus large : au moins 17 membres du parti font l’objet de poursuites, six sont déjà en prison ou en détention préventive, plusieurs responsables – dont le président Nikolai Rybakov et le vétéran Lev Shlosberg – ont été frappés par le statut d'« agents de l’étranger », qui les exclut de facto de toute candidature. Amnesty International parle d’une campagne délibérée pour « faire taire la dernière force politique organisée en Russie qui appelle à la paix ». À l’approche du scrutin, le Kremlin semble vouloir réduire au silence jusqu’aux oppositions dites « systémiques », pour empêcher qu’elles ne deviennent le point de ralliement d’un électorat fatigué de la guerre.
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